|
|
![]() |
 Зарегистрироваться |
|
Регистрация позволит Вам иметь полный доступ ко всем разделам сайта, а также размещать о себе информацию.
|
|
![]() |
|
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
|
|
![]() |
|
Дневник
|
![]() |
|
Рубрики:
все, цитаты, Психология_медицина, Разное, Книги Фильмы Музыка, Гарики и тому подобное, SEX, Цивилизация каннибалов, Стихи и песни, Одуревший мир, Политика_История, Работа и карьера, Апокалипсис 2010_2040, Приколы_Фейки_Баш, Opinion
|
![]() |
"Не верь, не бойся, не проси" –
Вот так, со временем твердея,
Сформировалась на Руси
Национальная идея.
Проста, как в поле трын-трава,
Она живет и побеждает,
И эти мудрые слова
Мой горький опыт подтверждает.
Не верю, ибо нае...ут.
А что не нае...ут – не верю.
Тут каждый каждым был обут
Хотя бы раз по меньшей мере.
Кого-то, может, мучит страх,
А я не знаю чувства страха.
Ведь все мы обратимся в прах,
Поскольку вышли все из праха.
Я презираю род людской,
И он меня, похоже, тоже,
Так что с протянутой рукой
Стоять мне вроде как негоже.
Пока вокруг своей оси
Еще вращается планета,
Не верь, не бойся, не проси,
Да попросту забей на это
На все с решительностью всей -
За вычетом трех этих правил,
Что я б к тем десяти добавил,
Когда бы был я Моисей.
Игорь Иртеньев. Чего не делать
|
Какие женщины такая и страна,
Пойди пойми, чего она загнула,
Когда в ответ на мой вопрос она
Сказала "Hет" и головой кивнула...
(c)
|
Выбирая собаку, купить чтоб в друзья,
Выбирайте щенков — взрослых сучек нельзя.
Потому что у взрослых, красивейших сучек
Было много несчастных, трагических случек,
Было много предательства, много грехов,
Чего нет у родившихся только щенков.
Эдуард Лимонов
|
Я бронзой мускулов играю
Блондинку сочную снимаю
И вот рукой к груди скольжу
И нежно глажу по бедру
И все секреты открываю
И все красоты обнажаю
Как сладко манит ее тело
И плоть моя уж затвердела
Ой ой я больше не могу
Сейчас сейчас я засажу
Но кто звонит там?...Твою мать...
...Будильник блин, пора вставать
(с)
|
Жена ларёшника, копченая юла,
Напела, напылила – не дала.
В конце четвертого квартала
Жена бюджетника так вяло
Дала, что лучше б не давала.
Натура – лес. Там дура сеет лекс,
Мятежный бови кличет йови.
Там неопознанный рефлекс
Подбрасывают до небес
Домкраты тектонической любови.
Катись, разменная монета,
От менуэта до минета!
Встречай серебряной усмешкой
Случайной воли благодать:
Валяться с отрешенной решкой,
Орлом налево выпадать.
Александр БЕЛЯКОВ
|
Пришла зима, мороз трескучий,
В метро спустились все бомжи,
Ты спрячь в рейтузы хуй вонючий
И на работу поспеши....
Вокруг пиздато, нету солнца,
Грачи съебались - не беда,
Зато говно к земле примерзло.
Зиме мы дружно скажем - ДА!
Сказав ей "ДА!" пойдем на горку
Елозить жопами по льду.
Кидать друзьям в ебало снегом,
Бить телок валенком в пизду.
Зима, зима - говно замерзло.
Не липнет к кедам, не смердит.
Подольше б холода продлились,
Подольше бы не таял шыт.
Не таял shit, не пели птички,
Цветочки чтобы не цвели
И Дед Мороз - пердун вонючий
Кусал девчонок за соски
Он варежкой своей колючей
За жопы их хватал бы, мял,
И ветер ледяной ебучий
Его бы бородой играл.
Гонял бы вшей по подбородку,
Шурша щетиною седой.
И гнид сдувал с отростков жестких,
Когда-то бывших бородой.
Зимою можно встать на лыжи
И уебать по целине.
По ней ходить всегда приятней,
Чем по проложенной лыжне.
Идешь со скоростью улитки,
По хУй проваливаясь в снег.
И чувствуешь, что даже чукча
Хоть и дебил, но - человек.
Приняв сто грамм, штоб разогрецца,
И чтобы мышцы подпитать,
Ты продолжаешь путь тернистый,
"Куда ж я прусь? Ебена мать!", -
Такой вопрос себе задамши,
Подумав: "Хуй мя знаит, блять..."
Ты вдруг услышишь рык медведя
И станешь в гачу к себе сцать.
Насцав два валеночка полных,
Ты громко в воздух перданешь,
Ружье поднимешь, глаз зажмуришь,
Медведю между глаз хуйнешь.
Отдача нахуй тебя свалит,
В сугроб холодный погрузит,
А мишке похуй, он не плачет,
Лишь злобно на тебя глядит.
Ему ты кротко улыбнешься,
Мол, кто стрелял, ебена мать?
Но мишка злится, он - таежник,
Пришла его пора пожрать.
Куда щемится ты не знаешь,
Кругом тайга, бля, темный лес
и ты с тоскою понимаешь:
Похоже, что пришел пиздец.
Но тут ты вспомнишь о подарке
На новый год, что от жены.
То - нож швецарский перочинный,
Что ты поклал в карман в штаны.
Достав суровое оружье
И разложив в режим "пила",
Ты с криком бросишься на зверя
И в миг отпилишь пол-ебла.
Затем в режиме "пассатижи"
Открутишь хищнику мудя,
На них медвежью шерсть накрутишь,
Как волоса на бигудя.
Оставив тушу в луже крови,
Приняв сто грамм за упокой,
Вперед по девственному снегу
Отправишься ты в путь домой...
Немало всяческий напастей
Тебе готовит зимний лес.
К ним относиться нужно проще,
Ведь сам в хомут нелегкий влез!
(с) Feuer_Frei
|
Никого со мною нет,
на стене висит портрет,
по худым щекам старухи
бродят мухи, мухи, мухи.
Хорошо ли, - говорю, –
на стене в твоем раю?
на стене в твоем раю,
хорошо ли? – говорю.
По щеке сползает муха,
отвечает мне старуха:
- А тебе в твоем дому
хорошо ли одному?
Никого со мною нет,
на стене висит портрет.
Арсений Тарковский
|
...Не сказать, что особенно лют, — посмотрев, как в родные объятья возвращается офисный люд. Он слетается после каникул, начинает обыденный цикл, и на лицах, в кого б я ни тыкал, обозначено крупное «выкл.»
Вспоминал иронический Лосев (я глядел на него, как щенок): «Поначалу, уехав, Иосиф сочинять совершенно не мог. Пусть и паника, пусть и тревога, и гэбэшных парад образин — он писал исключительно много: пять гроссбухов собрал Марамзин! А теперь, оказавшись на воле, в тихом Арборе, в мирном плюще, — он с июня до августа, что ли, ни строки не писал вообще! Он поддался сначала неврозу, хоть проблема казалась смешна; драму пробовал, пробовал прозу — но и проза упорно не шла; что-то сдвинулось в нем, надломилось, он терялся, как знак на полях, — и тогда его выручил Милош, удивительно мудрый поляк. Он писал ему: милый Иосиф! Как дается вам новая стать? Может статься, Отчизну забросив, вы не сможете больше писать; это комплекс, присущий поэту, многих пишущих он растолок, — ничего в этом страшного нету: значит, это был ваш потолок. И добавил пассаж ювелирный, я бы даже сказал — пируэт: значит, вы не надмирно-всемирный, а обычный хороший поэт. Оцените, какая невинность: состраданье, валящее с ног… В общем, этого Бродский не вынес. Кто бы вынес, а Бродский не смог. Он немедленно взял себя в руки, моментально набрал куражу, как у Грина, вы помните, в «Дюке»: дескать, Бильдера вам покажу! Став уверенней, собранней, резче, он буквально за день или два написал несравненные вещи — даже Милош не верил сперва*. Эпизод, разумеется, броский, но действительно, как ни крути, — кто-то мог бы (конечно, не Бродский! ) утешение в этом найти. Приглядеться, допустим, построже, осознать, что случился завал: «Потолок. И допустим. И что же? У других и пониже бывал!»
Вот об этом я думаю, братья, — не сказать, что особенно лют, — посмотрев, как в родные объятья возвращается офисный люд. Он слетается после каникул, начинает обыденный цикл, и на лицах, в кого б я ни тыкал, обозначено крупное «выкл.». Мы-то думали — где-то, о Милош?! — что вернулись свобода и честь, что в Отечестве все изменилось, а оно остается как есть! Мы на митингах, в детском запале, подудели задорной трубой, покричали, флажком помахали, ленты белые взяли с собой, пожелали друг другу удачи и на десять подаренных дней в Альпы дунули (кто побогаче) или в Турцию (кто победней). А к началу рабочей недели к полусредней своей полосе воротились, вокруг поглядели — и надежды оставили все. Тот же запах прогнивших колодин, прелых листьев и старых носков. Те же Путин, Медведев, Володин — и смешнее Суркова Песков. Никакого особого проку в мясорубку прокручивать фарш, затевать перманентную склоку, всей фейсбукой являться на марш… Приглядимся, как сказано, строже — так ведется у нас искони: хоть всю жизнь митингуй — все равно же будет так, как решили они…
Что отвечу я вам, нищеброды? Я от Милоша очень далек. Полумесяцем полусвободы ограничился наш потолок, и сарай комфортабельно скотский — все, что нам в утешенье дано.
Выбор маленький: либо вы Бродский, либо вы, извините, увы.
__________
*«Осенний вечер в скромном городке»
Дмитрий Быков. Потолочное
14.01.2012
http://www.novayagazeta.ru/columns/50439.html
Последний раз редактировалось: 23.01.12 04:16
|
Один Сурок, писатель и политик,
Попал на митинг.
Должно быть, думает, снимают тут кино —
Массовки выгнали на пару миллионов!
(Сам в собственную ложь поверил он давно
И мнил, что на проспект выходит лишь Лимонов,
А прочие борцы попрятались уже
В уютные жеже).
Потом прислушался — ан дело-то нечисто.
Ругают главного, на ком сошелся свет.
Хотел было спросить ближайшего нашиста —
Ан глядь, нашистов нет!
— Э, — думает Сурок. — Планктонцы обнаглели,
Послушный средний класс по ходу офигел.
Пока мы с детками вась-вась на Селигере,
Случился а ля гер!
Какой бы Джон Маккейн собрал такую горстку?
Спасти бы не режим, а собственную шерстку!
И, своевременно приняв умильный вид,
«Известьям» говорит:
— В России речи нет о бучах или путчах.
К чему охранники свободному уму?
Да, это меньшинство, но лучшее из лучших.
Прислушайтесь к нему!
Долой захватчиков — всех этих вовок-митек.
Я с первых дней в Кремле готовил этот митинг.
На суверенный строй давно пора покласть.
Вы лучшая моя на самом деле часть.
Я ваш агент в Кремле! Хоть как меня принизьте,
А все-таки я ваш — и вкусы, и перо!
Любил Прилепина, любил «Агату Кристи»,
Хуана, блин, Миро!
Да, «Наши» — мой проект, и ваш гораздо краше,
Но вспомните — кого побили эти «Наши»?
С проломленною кто остался головой?
Лишь Кашин, может быть, да ведь и тот живой.
Вся пресса на меня озлобленно рычала,
И публика бойкот пыталась учинить —
А я ведь либерал! Я с самого начала
Был Ходорковского ближайший ученик!
Я был защитником все тех же стильных истин,
Я гордо отвергал патриотичный квас,
А если все вокруг построил и зачистил,
То разве для того, чтоб вырастить вот вас.
Запомните навек, скажите это прессе —
Гражданской совести не будет без репрессий.
Нарочно с первых дней — мой замысел таков —
На вас натравливал лишь полных удаков!
Кого ни нанимай, как с ними ни туси я —
Все мыслят задницей, у всех оскал свиной,
И правду говоря, свободная Россия, —
Навальный — мой проект, а не какой иной!
Так говорил Сурок, изысканный поэт,
И не было псаря, чтоб молвить, стоя с краю:
— Ты сер, а я, приятель, сед,
Грызунью вашу я давно натуру знаю.
Глядишь, еще Сурок возглавит нашу стаю.
Напоминаю всем, что здесь морали нет.
Дмитрий Быков. Сурок на митинге. Басня
24.12.2011
http://www.novayagazeta.ru/columns/50270.html
|
«И он ведет меня, как шлюху, в одну из розовых кабин, и мне опять не хватит духу сказать, что я не гражданин...»
Сон эротический — услада, дневным добытая трудом. Мне снится, что зачем-то надо с утра пойти в публичный дом. Я человек аполитичный, мне жалко выходного дня — зачем мне, собственно, публичный, здесь типа личный у меня! Но мрачный голос, как из ада, — точней, из адовых руин, — мне заявляет: «Дима, надо. Иначе ты не гражданин». Угроза эта мне знакома, она надежды не сулит. Выходит к нам хозяин дома — угрюмый, странный инвалид: фигура плюшкой, рожа крышкой, тяжелый дух сбивает с ног, одна башка его под мышкой, другая выслужила срок… Визжит народная стихия, как обезумевший койот, а бабы, собственно, такие, что даже дома не встает. Одна стара и в чем-то красном, другая — ссохшийся ранет… примкнуть бы, что ли, к «Несогласным», но гражданин я или нет? И так уж, кажется, рискую, сказав хозяину: хозя… Хозяин, я хочу другую. Он говорит: других нельзя. Я мог себе позволить это, я сам поклонник красоты. Но нету желтого билета у тех, кого приводишь ты.
Я говорю: «Да ну вас к черту! Ужель я волей обделен? Хозяин, можно я испорчу ваш этот розовый талон? Я здесь, мне времени не жалко, но можно я, восстав с колен, на нем не буду ставить галку, а нарисую, скажем, член?» Он отвечает мне: «Земеля, чего ты маешься, простак? Перед тобой талон борделя, член нарисован там и так. Направь себя в родное лоно, край для работы не почат… За порчу этого талона тебя из граждан исключат».
Тогда, почти уже раздетый, дрожа от слабости срамной, я закричал: «Ни с той, ни с этой!» — «Что ж, — молвил он, — тогда со мной».
Он засмеялся, как хабалка, и распахнул свое пальто. «Но ты мужик», — я пискнул жалко. «Ну да, — ответил он. — И что? Хочу заметить, шуток кроме, хотя и несколько грубя, уж если ты в публичном доме, отъюзать могут и тебя. Ты отвергал мои подачки, ты распугал моих фемин, — короче, живо на карачки, иначе ты не гражданин». Не видя силы для отказа, я морщил потное чело, — скажи, а кроме садо-мазо у вас тут нету ничего? Но он сказал, не пряча взгляда: «Какой маньяк, едрена вошь! Допустим, есть простое садо, нацисты есть, нацистов хош? Все остальное много хуже-с, цивилизован я один. Да, ужас. Но не ужас-ужас. Вставайте в позу, гражданин. И так уж время я потратил, с тобой болтая, пустозвон».
Все это только сон, читатель. Но жизнь ведь тоже — только сон. И он ведет меня, как шлюху, в одну из розовых кабин, и мне опять не хватит духу сказать, что я не гражданин.
Дмитрий Быков. Неприличное
26.11.2011
http://www.novayagazeta.ru/columns/49676.html
Последний раз редактировалось: 23.01.12 04:19
|
|
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 ... |
|
Лента событий
Основное
